El día que echaron a todos…menos a dos

Por Juan Miguel Bigrevich / Redacción Jornada

Hay partidos que se ganan. Otros que se pierden. Y algunos que, con el paso del tiempo, dejan de pertenecer al fútbol para convertirse en leyenda. El del 11 de noviembre de 1979 fue uno de esos. Una tarde en la que la pelota dejó de ser protagonista, el reglamento quedó sepultado bajo una montaña de camisetas y el fútbol valletano escribió una de sus páginas más desmesuradas. Expulsaron a todos. A casi todos. Porque quedaron dos rusos en pie, uno por cada lado, custodiando los restos de un partido que ya era historia.

Faltaban once minutos. Once. Quizás alguno más, si Aniceto González decidía agregarle al reloj los cinco minutos que se habían consumido en aquel tumulto anterior, cuando expulsó a Méndez por insultar a Nelson Osuna, a raíz de un presunto orsai que el árbitro no había sancionado.

Racing, vestido aquella tarde con la camiseta de Sportlandia, tenía el Regional del 80 al alcance de la mano. El camino conducía hacia Alto Valle y los representantes barilochenses, aunque después la aventura no resultaría demasiado amable. Pero antes había que sobrevivir a Huracán, el blanco Nanque, el del escudo grande sobre el pecho y el orgullo de un equipo que por entonces compartía con Gaiman FC la condición de mejor expresión futbolística del campeonato doméstico.

La Academia de Benicio Acosta había hecho su trabajo en la ida. 1 a 0, con un solitario gol de Jorge Vigna. Y en la revancha, sobre el territorio de Independiente, estaba construyendo la clasificación. Ganaba 2 a 1 desde cinco minutos antes. El Negro Cuevas y José de Hernández habían marcado para los suyos, mientras que el Loco Vigna había vuelto a poner su firma en una tarde que amenazaba con ser académica de principio a fin.

Huracán, sin embargo, no era un rival cualquiera. Era el Globito. El equipo de los Barreiro, Gargini y compañía. El que no estaba dispuesto a entregar su supremacía sin pelear hasta el último aliento. Había visto cómo Racing, menos vistoso pero más efectivo, le discutía el reinado. Le había dado la vuelta olímpica en su propia cancha durante el Oficial, sin necesidad de vencerlo, y ahora lo estaba llevando hasta el borde de una nueva frustración.

Martinelli, Kobalski, Cuevas y Zulkoski.

La rivalidad había dejado de ser solamente deportiva. Había orgullo herido, cuentas pendientes y demasiada historia acumulada entre dos camisetas que no necesitaban presentación.

Y entonces apareció nuevamente el Loco Vigna.

Había llegado algunos años antes junto a Osvaldo Rodríguez, aunque este último terminaría cruzando de vereda. Vigna era de esos delanteros que convertían cada contraataque en una amenaza. Racing tenía una defensa de hierro, con Feulleit, Gregorat o Ibáñez, Franklyn Kadagán, De Pedro y Juancito Nehigual, además de la prodigalidad de Carlitos Martinelli y el cerebro futbolístico del Dany Kobalski para ordenar la salida. Cuando el rival se desesperaba, la Academia encontraba espacios. Y cuando encontraba espacios, podía ser letal.

Vigna picó una vez más. La corrida tenía aroma a sentencia. Si concretaba, el 3 a 1 significaba prácticamente cerrar la serie y apagar cualquier esperanza del Globo.

Pero apareció el otro loco.

Molteni. El arquero de Huracán. El hombre que veía cómo se le escapaba de las manos todo aquello que el equipo había conquistado al vencer en el Preparación. Salió a cruzarlo. Y lo hizo mal. Muy mal. El encontronazo se produjo sobre el sector izquierdo del ataque académico —o derecho de la defensa, según desde dónde se mire— y Aniceto González no necesitó demasiado tiempo para mostrar la roja.

Hasta ahí, una expulsión más. Una acción violenta, una decisión arbitral y once minutos todavía por jugar.

Pero el fútbol tiene tardes en las que una chispa alcanza para incendiar una cancha entera.

Alguna frase indeseada del Freddy Valdéz terminó de encender la mecha. Y explotó todo.

El comienzo del fin. Molteni corriendo a Valdéz.

No hubo más fútbol. Hubo una batalla resumida con que se dieron con todo lo que tenían a mano.

Los jugadores se buscaron, se cruzaron, se golpearon. Las camisetas dejaron de distinguir adversarios y la cancha se convirtió en un territorio sin dueños. Aniceto González empezó a repartir expulsiones hasta que prácticamente no quedó nadie a quien mostrarle una tarjeta. El escándalo desbordó los límites del campo y hasta la Policía terminó metida en el pandemonio.

Y en medio de aquel apocalipsis futbolero quedaron dos hombres.

Los dos rusos.

Por Racing, el Dany Kobalski. Por Huracán, el Beto Zulkoski. Ellos fueron los únicos que no terminaron expulsados. Se quedaron junto al otro asistente, Domingo Roque Leiva, el recordado hombre de la Fiat Multicarga, mientras alrededor se desataba una escena que parecía arrancada de una película de guerra.

La imagen es difícil de mejorar. Dos futbolistas, uno por cada bando, sobrevivientes de una batalla que había devorado a sus compañeros. Dos rusos mirando cómo se desmoronaba el partido. Dos hombres sosteniendo, casi por obligación, la última frontera entre el fútbol y el disparate.

La mayoría de los protagonistas terminó detenida en la Comisaría Primera. No era una exageración ni una metáfora. Era la realidad de aquellos tiempos, cuando los edictos policiales se cumplían a rajatabla y el entonces comisario Tito Nichols no parecía dispuesto a conceder demasiadas contemplaciones.

El 11 de noviembre de 1979 quedó marcado para siempre. Exactamente 47 años después, aquella tarde sigue siendo una de las escenas más dantescas que recuerde el fútbol de la región. Las crónicas de entonces hablaron de “gresca generalizada” y de “bochornoso fin”. Expresiones que intentaban ponerle palabras a una barbarie que había superado cualquier previsión.

Después llegaron las sanciones. La mayoría de los involucrados recibió castigos, aunque posteriormente las penas fueron reducidas. Y Racing obtuvo finalmente la clasificación.

La Academia consiguió su objetivo. El Regional del 80 estaba en marcha. Pero aquella clasificación quedó atravesada por una historia que ningún resultado pudo borrar.

Porque hay una paradoja que merece quedar escrita. Faltaban once minutos para terminar el partido. Once minutos de fútbol. Once minutos para que Racing celebrara, para que Huracán intentara una última rebelión, para que la pelota dictara su sentencia. Pero los once minutos nunca pudieron jugarse. Y, como si el destino hubiera querido agregarle una última ironía, once fueron también los hombres que cada equipo había puesto en la cancha al comenzar la tarde.

Once jugadores. Once minutos. Y una comisaría llena de futbolistas.

El fútbol valletano tuvo sus héroes, sus campeones, sus goleadores y sus tardes gloriosas. También tuvo sus batallas. Algunas se resolvieron con una gambeta, otras con un gol inolvidable. Esta terminó con tarjetas rojas, golpes, policías y calabozos.

Y con dos rusos.

Porque aquel 11 de noviembre no ganó solamente Racing ni perdió solamente Huracán. Ganó el tiempo, que convirtió una gresca en leyenda y una tarde de furia en memoria colectiva.

El árbitro había expulsado a todos. La historia, en cambio, decidió indultar a dos.

Kobalski y Zulkoski. Los dos rusos. Los últimos sobrevivientes de una cancha que, por un rato, dejó de ser cancha para convertirse en territorio de guerra.

Faltaban once minutos. Y todavía hoy, 47 años después, nadie terminó de jugarlos.